靠着煤墙的凹陷，

黑暗在指缝里结痂，

而我的呼吸是未熄灭的矿灯，

在岩层中凿出一线光——

那光的尽头，是你。

你站在晾衣绳旁，

把暮色拧成水滴，

或是数着灶台的火苗，

像数我离家的日子。

我们的对话，总是

被巷道吞掉后半句，

只剩煤渣般零碎的叮咛，

在安全帽里发芽。

地心深处，我藏起

一块最亮的煤，

它像你剪下的那缕晨光，

在八百米井下，

替我轻喊你的名字。

而风钻的轰鸣突然安静时，

我听见你用晒衣夹，

在远方，夹住了一片

正欲飘走的云。